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1885

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1	1885	Maupassant, Guy de. La Chine des poètes [ID D23049]. Allez au pays de Chine Et sur ma table apportez Le papier de paille fine Plein de reflets argentés. C'est ainsi que parle un poète qui adore la Chine : Louis Bouilhet. Qu'est-ce au juste que la Chine, dont on parle tant en ce moment, la Chine de M. Ferry ? Personne ne le sait, et le président du Conseil pas plus que moi. Nous avons lu sur elle des livres singuliers, des récits bizarres. Nous nous sommes fatigué les yeux sur des cartes de géographie où sont écrits des milliers de noms invraisemblables, et puis nous avons rêvé. Alors dans un brouillard de songe qui ressemblait à une griserie d'opium, nous est apparu vaguement un immense pays, enfermé par une muraille sans fin, plein de tours de porcelaine, de poteries éclatantes et d'hommes étranges aux yeux longs, au teint jaune, portant au sommet de la tête une tresse de cheveux tombant jusqu'à terre. Il nous a semblé entendre des bruits de clochettes, des cris drôles ; nous nous sommes figuré cette humanité extravagante mangeant des nids sautés au beurre, et des grains de riz au moyen de baguettes de bois, comme feraient les clowns de cirque pour amuser le public. Nous avons entrevu des dragons d'or sur des soieries roses, toutes sortes de choses belles ou comiques, d'une fantaisie opulente et burlesque. Et nous avons cru avoir une idée de la Chine. Or, nous ne savons rien d'elle. - Car il faut avoir vu une terre pour la connaître, une terre surtout si différente de la nôtre. Nous avons lu les voyageurs. Ils ne nous ont rien enseigné de précis ; ils n'ont fait qu'égarer notre imagination en de confuses images. Qu'est-ce que la Chine pourtant ? Ouvrons les poètes et cherchons la Chine qu'ils ont inventée, eux, ces créateurs de régions idéales. Nous sommes là-bas. - Regardons. Le long du fleuve jaune, on ferait bien des lieues Avant de rencontrer un mandarin pareil. Il fume l'opium, au coucher du soleil, Sur sa porte en treillis, dans sa pipe à fleurs bleues. D'un tissu bigarré, son corps est revêtu ; Son soulier brodé d'or semble un croissant de lune. Dans sa barbe effilée il passe sa main brune Et sourit doucement sous son bonnet pointu. Les pêchers sont en fleur. Une brise légère Des pavillons à jour fait trembler les grelots ; La nue, à l'horizon, s'étale sur les flots, Large et couleur de feu, comme un manteau de guerre. Nous le connaissons maintenant Tou-Tsong, le lettré, aussi bien que si nous avions passé des heures à ses côtés, alors qu'il cause avec ses amis sous les lanternes peintes. Mais voici que l'hiver est venu, (hiver qui a emporté les fleurs des pêchers. Le même poète, Louis Bouilhet, va nous le montrer encore, le tranquille Chinois qu'il a deviné : Au fond du cabinet de soie, Dans le pavillon de l'étang, Pi-pi, po-po le feu flamboie, L'horloge dit : Ko-tang, Ko-tang. Au-dehors, la neige est fleurie. Et le long des sentiers étroits Le vent qui souffle avec furie Disperse au loin ses bouquets froids. Sous le givre qui les pénètre, Les noirs corbeaux, en manteau blanc, Frappent du bec à ma fenêtre, Qu'empourpre le foyer brûlant. Mais, au dos de ma tasse pleine, Je vois s'épanouir encor Dans leur jardin de porcelaine Des marguerites au cœur d'or. Parmi les fraîches impostures Des vermillons et des orpins, Sur le ciel verni des tentures Voltigent des papillons peints. Et mille souvenirs fidèles, Sortant du fond de leur passé, Comme de blanches hirondelles Rasent tout bas mon seuil glacé. La paix descend sur toute chose Sans amour, sans haine et sans Dieu. Mon esprit calme se repose Dans l'équilibre du Milieu. Et nous le voyons, maintenant, fermant ses petits yeux minces, les jambes croisées sous lui, les mains croisées sur son ventre, le sage et prudent mandarin qui a gagné, il nous le dit : Quatre rubis à sa ceinture, Un bouton d'or à son bonnet, et dont l'esprit que le sommeil soulève, suit sur le courant des âges. La feuille rose des pêchers. Il a dans sa maison deux épouses. Un parfum de thé flotte dans l'air, mêlé à d'autres senteurs plus vives d'aromates brûlés en de mignons vases de cuivre. Sa tête se penche, son œil se clôt... Cependant la nuit qui s'allonge Mystérieuse à l'horizon Dans le filet fleuri d'un songe Prend son âme comme un poisson. Il dort. Dans la grande plaine où poussent des fleurs singulières s'élève un monument luisant, pointu, bizarre. Il est haut comme une tour, percé de petites fenêtres. Une tête apparaît dans une des étroites ouvertures. Théophile Gautier nous la montre aussi bien que si nous l'avions aperçue nous-mêmes : Celle que j'aime à présent est en Chine. Elle demeure, avec ses vieux parents, Dans une tour de porcelaine fine, Au fleuve Jaune, où sont les cormorans. Elle a les yeux retroussés vers les tempes, Le pied petit à prendre dans la main, Le teint plus clair que le cuivre des lampes, Les ongles longs et rougis de carmin. Par son treillis elle passe la tête Que l'hirondelle, en volant vient toucher ; Et chaque soir, aussi bien qu'un poète, Chante le saule et la fleur du pêcher. A quoi rêve-t-elle, la petite Chinoise qui regarde au loin dans la campagne ? Louis Bouilhet va nous le dire : La fleur Ing-Wha, petite et pourtant des plus belles, N'ouvre qu'à Ching-tu-fu son calice odorant ; Et l'oiseau Tung-whang-fung est tout juste assez grand Pour couvrir cette fleur en tendant ses deux ailes. Et l'oiseau dit sa peine à la fleur qui sourit ; Et la fleur est de pourpre et l'oiseau lui ressemble ; Et l'on ne sait pas trop, quand on les voit ensemble, Si c'est la fleur qui chante ou l'oiseau qui fleurit. Et la fleur et l'oiseau sont nés à la même heure ; Et la même rosée avive chaque jour Les deux époux vermeils gonflés du même amour. Mais, quand la f leur est morte, il faut que l'oiseau meure ! Alors, sur ce rameau d'où son bonheur a fui, On voit pencher sa tête et se faner sa plume. Et plus d'un jeune cœur dont le désir s'allume Voudrait, aimé comme elle, expirer comme lui ! Dans la chambre de la tour, derrière le paravent de soie, on voit sur la table de laque une petite lune grosse comme une monnaie ronde qui jette ses reflets de nacre dans l'eau d'une rivière pleine de joncs. Et voici les grandes potiches reluisantes qui montrent sur leurs flancs La glu d'émail où le soleil s'est pris. Un dieu pareil aux menus dieux familiers des anciens veille sur la foule fragile des vases précieux. Il est en Chine un petit dieu bizarre, Dieu sans pagode et qu'on appelle Pu. J'ai pris son nom dans un livre assez rare, Qui le dit frais, souriant et trapu. Il a son peuple au long des poteries, Et règne en paix sur ces magots poupins Qui vont cueillant des pivoines fleuries Aux buissons bleus des paysages peints. Il vient à l'heure où commencent les sommes, Quand sous leurs toits les vivants sont couchés Pour réjouir tous les petits bonshommes Que le vernis tient au vase attachés. Mais quittons la campagne et entrons dans Pékin. Un bruit léger, argentin, passe dans l'air ; un cri régulier l'accompagne : Hao ! Hao ! c'est le barbier Qui secoue au vent sa sonnette ; Il porte au dos dans un panier Ses rasoirs et sa savonnette. Le nez camard, les yeux troussés, Un sarrau bleu, des souliers jaunes, Il trotte et fend les flots pressés Des vieux bonzes quêteurs d aumônes. Au bruit de son bassin de fer, Le barbier qui vient sur sa porte Sent courir, le long de sa chair, Une démangeaison plus forte. Toute la rue est en suspens, Et les mèches patriarcales Se dressent comme des serpents Qu'on agace avec des cymbales. C'est en plein air, sous le ciel pur, Que le barbier met sa boutique ; Les bons clients, au pied du mur, Prennent une pose extatique. Tous, d'un mouvement régulier, Vont clignant leurs petits yeux louches. Ils sont là comme un espalier Sous le soleil et sous les mouches. Cependant, glissant sur la peau, La lame où le jour étincelle Court, plus rapide qu'un oiseau Qui frôle l'onde avec son aile. Et quand le crâne sans cheveux Luit comme une boule d'ivoire, Le maître, sur son doigt nerveux, Tourne, au sommet, la houppe noire. Chacun s'arrête. Le barbier Sait mainte histoire inattendue. Ni mandarin, ni bachelier, N'a la langue aussi bien pendue. La foule trépigne à l'entour Et, par instants, se pâmant d'aise, Chaque auditeur, comme un tambour, Frappe, à deux mains, son ventre obèse. Voici plus loin un grand édifice mobile qu'on vient de monter et qu'on démontera dans quelques heures. C'est un théâtre. La pièce qu'on y va jouer est simple. Depuis des siècles elle ne varie guère. Les mandarins lettrés ne connaissent pas les querelles des nouvelles écoles. Ils prennent toujours plaisir à ce qui amusait leurs pères. Et le public ne demande point le luxe d'ornementation, la richesse de mise en scène, la variété de décors que recherche avec tant de soin M. Sardou, non sans raison. Le centre de la salle qui correspond à notre parterre est gratuit. Y vient qui veut. La police de la porte est faite par des officiers de police armés de fouets ; et quand la foule houleuse et compacte empêche d'approcher les litières des belles Chinoises de qualité, il suffit à l'homme de faire siffler sa souple lanière pour qu'un passage s'ouvre aussitôt. Les pièces représentées ressemblent beaucoup à nos romans du Moyen Age. Des dames enfermées en des tours de porcelaine sont délivrées par des chevaliers qui se livrent d'effrayants combats ; et le mariage a lieu au milieu des tournois, des divertissements et des fêtes. Le Chinois, en outre, adore la pantomime, ce genre charmant trop délaissé chez nous, et qui prend chez eux une importance considérable. Les pantomimes chinoises sont remplies d'allégories philosophiques. En voici une. L'Océan, à force de rouler ses flots sur le rivage, devint amoureux de la Terre et, pour obtenir ses faveurs, lui offrit en don les richesses de son royaume. Alors les spectateurs ravis voient sortir du fond des mers des dauphins, des phoques, des crabes monstrueux, des huîtres, des perles, du corail qui marche, des éponges, cent autres bêtes et cent autres choses qui suivent, en dansant un pas bien réglé, une immense et superbe baleine. La Terre, de son côté, pour répondre à cette galanterie, offre ce qu'elle produit : des lions, des tigres, des éléphants, des aigles, des chèvres, des poules, des arbres de toute espèce ; et un ballet formidable commence, d'une gaieté folle et d'une fantaisie extravagante. La baleine enfin s'avance vers le public en roulant des yeux, elle semble malade, bâille, ouvre la bouche... et lance sur le parterre un jet d'eau gros comme la source d'un fleuve, une trombe, une inondation. Et le public trépigne, applaudit, crie : « Charmant, délicieux ! », ce qui, en chinois, s'exprime par « Hao ! Koung-Hao ! », paraît-il. Les pièces historiques sont aussi très suivies. Les trois unités que prescrivit Boileau n'y sont pas souvent respectées, car l'action parfois embrasse un siècle entier, ou même toute la durée d'une dynastie. L'auteur n'est point embarrassé pour conduire ses personnages d'un lieu dans un autre. En voici, par exemple, qui doit entreprendre un long voyage. Comme on ne changera pas le décor, il faut user d'un autre procédé. L'acteur alors monte à cheval sur un bâton, prend un petit fouet, l'agite, fait deux ou trois fois le tour de la scène et chante un couplet pour indiquer quelle route il a parcourue. Puis il s'arrête, remet son bâton dans un coin, son fouet dans un autre, et reprend son rôle. Les personnages parfois sont la lune et le soleil. Ils se racontent les événements de l'espace, les galanteries des étoiles, les amours vagabondes des comètes. Ils reçoivent de temps en temps la visite d'un prince de la terre qui vient regarder du ciel ce qui se passe en son empire, tandis que le tonnerre, un clown armé d'une double hache, saute, bondit, trépigne, se désarticule. « Le jeu des acteurs chinois, écrit un voyageur, égale, s'il ne surpasse, le jeu des acteurs européens. Aucun de ceux-ci ne s'applique avec plus d'anxiété à imiter la nature dans toutes ses variations et ses nuances les plus fines et les plus délicates. » Polichinelle existe en Chine depuis la plus haute antiquité, car rien n'est inconnu à cette singulière nation, demeurée stationnaire peut-être parce qu'elle a marché trop vite, et usé toute son énergie avant même que l'histoire commence pour nous.	Person: Maupassant, Guy de